I migranti sono uccelli liberi 
I migranti sono uccelli liberi che cambiano Paese secondo le stagioni.
Li accompagnano venti diversi
che soffiano con dolcezza o rabbiosamente
mentre il respiro è affannoso
le mani protese verso radici profonde e millenarie
lo sguardo smarrito dentro orizzonti sempre misteriosi.
I migranti si muovono su un palco
dove sta andando in scena una rappresentazione drammatica
che non vuole protagonisti ma solo comparse
smarrite tra scene grandiosi, esilaranti, ammirevoli
ma sostenute da ponteggi d’argilla.
I migranti sono uno spettacolo che appartiene alla natura:
come il sorgere ed il tramontare del sole
il cielo stellato
il mare, ora placido ed ora posseduto dalla tempesta, oltre ogni confine.
I migranti sono i nomadi.
Io, come te, sono un migrante
o lo erano i tuoi avi
i miei avi
o lo saranno generazioni future.
Sono la gente che supera le colonne d’Ercole.
Gli europei prima di essere americani o latini nella terra di altri popoli
che non divennero migranti perché furono derubati, umiliati, assassinati.
I migranti sono sugheri galleggianti come la terra della Terra
gocce d’acqua che inventano gli oceani
e le lagrime
e il sudore
e sorgenti
e fiumi e laghi che nessuna diga può contenere.
l filo spinato eretto dai nemici dell’umanità e i loro lager
sono solo l’impotenza dei vigliacchi.
I migranti sono gocce d’acqua continuamente inquinate da untori senza scrupoli.
I migranti sono le vittime preferite di disgustose iene voraci
che hanno venduto l’anima al mercato delle mediocrità:
sciacalli senza onore
avvoltoi senza ali e senza coscienza
codardi armati che si vendono per un nulla che chiamano denaro.
Niente è più meraviglioso di un migrante:
ha la potenza di camminare
sa digiunare
sa aspettare
nel piccolo spazio del suo cuore sono raccolte tradizioni e amori antichi
in un angolo del suo cervello i sogni e le speranze
la leggenda e la storia.

Un migrante ha i valori di tutto l’universo
dell’immenso mondo esteriore ed interiore.
I suoi occhi profondi e incredibilmente sorridenti
esplorano ogni piccola stazione, ogni oasi, ogni angolo del pianeta
e poi si confondono con una stella cometa e i desideri non sempre appagati.
Occhi che comunicano i segreti di questa umanità confusa:
occhi: velati, lucenti, vergognosi, fieri
anch’essi tutto l’arcobaleno e intanto
bestie feroci li osservano furtivamente
per renderli perseguibili per legge.

I migranti sono esseri liberi che cambiano Paese secondo le stagioni.
I ladri di storia, di potere, di dignità ed emozioni invece
uccidono anche i miraggi
e non sapranno mai che la pace come l’amore
un abbraccio come il contaminarsi
sono frutti oltre il tempo
maturati tra i raggi della ribellione
della rivoluzione
della liberazione
dell’emancipazione.
Non sapranno mai che le nostre strade
sono composte da una miriade di piccoli sassi
che hanno la luce e la ragione di tutti i popoli che le hanno percorse.
I migranti sono anche navi nella bufera che lottano contro i flutti
le avversità e la miseria
nonostante siano nati ricchi
nonostante siano la fonte del diritto.
I migranti sono l’etica dell’essere contro quella dell’avere.
Sono un faro su percorsi stranieri.
Sono le nostre metropoli per non essere soli
la nostra eredità.
I migranti sono energia a volte dispersa
o sfruttata per il privilegio di parassiti senza qualità.

L’umanità è migrante!
Migrante è tuo padre e tua madre e altri ed altre prima di loro.
E’ davvero una grande fortuna
che i migranti siano uomini e donne che cambiano Paese
come cambiano le stagioni.

Siamo tutti migranti
ma solo alcuni vengono costretti ad essere clandestini:
quando verrà il tempo in cui uomini e donne saranno liberi cittadini
e la nostra patria il mondo intero?

Pensavamo e dicevamo queste cose
in mille lingue
incontrandoci per scelta o casualmente nel villaggio globale.
Non sapevamo i nomi gli uni degli altri
e tante altre cose
ma domani avremmo riempito le piazze con tutti i nostri colori
le nostre idee
la nostra semplicità
trasformandoci in un unico e grande e imprescindibile popolo:
in marcia.

Il termine ‘elegia’ risulta abbastanza controverso; il significato classico deriva dalla parola greca, έλεγεία “poema in distico elegiaco” che a sua volta deriva da έλεγσς “canzone triste” originariamente accompagnata da un flauto; l’interpretazione corrente vede il termine ‘elegia’ definire un piccolo poema drammatico che tratta di argomenti di perdita e consolazione, basato su specifiche esperienze personali e rivolte costantemente verso quelle particolari esperienze. L’influenza cristiana addolcisce il canto elegiaco del dolore e della perdita risolvendolo con la rassicurazione di una ricompensa ultraterrena.
Un antico poema anglosassone, il Deor, racconta come gli accadimenti umani, e tramite essi la fortuna e la sfortuna che possono alleviare o peggiorare le condizioni degli uomini, sono affidate a Dio .
Questa premessa "elegiaca" per dire che c’è chi, per gli strani scherzi che il destino ci riserva, un giorno s’accorge di essere diventato Giobbe,  cioè vittima predestinata delle angherie del fato, che, non sazio dei soprusi,  costringe il malcapitato a stringere amicizia con il dolore ed ad averlo come fido compagno nella strada ancora da percorrere.
La dottrina concorda unanimemente nella considerazione che ogni stato algico comprende aspetti cognitivi (attenzione), interpretativi (finalizzazione, informazione) ed emozionali (ansia, rabbia, depressione, umiliazione, ecc.), e indica nell’approccio psicologico un complemento importante nella terapia antalgica per risolvere i problemi psico-patologici talvolta insiti nella realtà algogena.
Questi problemi si rivelano particolarmente aggressivi nelle sindromi croniche che scaturiscono dalle diverse patologie, nelle quali si creano circoli viziosi di progressivo aggravamento e di influenza sulla qualità della vita, sulla personalità e addirittura sulla socialità del soggetto.
Qualcuno afferma che lo “stato algico” sia una sorta di attraversamento del deserto…per i più pessimisti un passaggio attraverso e verso il niente.
Alcuni, tra cui chi scrive, smentiscono categoricamente questa incauta affermazione.
E chiaro che non viene messo in discussione la meta del percorso…ciò che si discute è “l’attraverso”, il passaggio. Quell’”attraversamento del niente” presuppone l’assenza di tutto, e quindi anche l’assenza di quel feroce e continuo morso; così non è perché comunque il dolore esiste, esiste la sua pervasiva percezione in ogni momento, in ogni gesto, in ogni pensiero.
E questo non è il nulla.
Perchè  ad ogni momento, ad ogni gesto, ad ogni pensiero che si divide con  la ferocia dello stato algico, la determinazione di vivere  può costringere la mente a ricavare, in mezzo a quelle rovine, frazioni di vita vera, atomi infinitesimi di aria e di  luce.

Grazie per tutto l’Amore che hai donato.

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da:  PAOLO MONTALBANO: IL SOGNO DELLA TERRA (2007)

di Lorenzo Canova

Di fronte alle logiche inflessibili della politica, della ragion di stato, degli scontri etnici, religiosi o ideologici, davanti ai meccanismi gelidi e inderogabili del mercato delle armi o dell’energia, auspicare una pacificazione attraverso le immagini della pittura potrebbe sembrare utopistico, irrealistico o addirittura ingenuo, ma, nonostante tutto, è però ancora necessario sperare, quando ogni cosa sembra perduta e quando la violenza e la crudeltà dominano incontrastate in nome di

esigenze superiori. In una tale situazione, l’arte può avere ancora una funzione fondamentale di testimonianza e di permanenza dei valori “universali” di civiltà e può ancora rivestire un ruolo incisivo e metaforico, anche per la sua capacità di interpretazione e di sublimazione della vita effimera dei messaggi e delle immagini della comunicazione mass-mediatica. Questa può essere allora la sua nuova responsabilità, in un momento in cui si parla, spesso in modo fumoso, di

globalizzazione quando, al contrario, molti eventi sembrano segnati da una logica dove il localismo, l’identità di nazione e di credo vengono spesso usati come armi affilate per attaccare il “diverso”, per eliminare completamente ogni idea di “alterità” e di differenza.

In questo contesto, l’opera di Paolo Montalbano assume dunque un valore particolare: l’artista, infatti, porta avanti da moltissimi anni un lavoro dedicato alla pace in Palestina, in una visione dove la pittura è unita ad una serie di azioni concrete nate per sollecitare l’attenzione collettiva su un dramma che rinnova costantemente le sue tragiche vicende.

Per dare forma concreta al suo progetto artistico, l’artista non sceglie però gli strumenti dell’ideologia e della retorica, ma si muove sui sentieri più allusivi ed efficaci di una visione lirica che si imprime sui dipinti senza trascurare il livello nascosto, ma allo stesso tempo eloquente, del simbolo, la dimensione celata che racchiude un centro ancora in grado di parlare al mondo di oggi e al suo cinismo. I paesaggi di Montalbano sono i paesaggi della terra dei Padri, i paesaggi arcaici che uniscono le religioni del Libro, le terre dove Abramo udiva i richiami del Signore, offriva i suoi sacrifici e riceveva gli angeli e dove Giacobbe dopo una lunga lotta riusciva a vedere faccia a faccia lo stesso Dio.

Queste terre rocciose e aride, che richiamano visivamente i luoghi dove Montalbano è cresciuto, diventano spazi silenziosi e misteriosi, attraversati da cammelli enigmatici e solenni come monumenti di civiltà scomparse, le palme diventano frammenti di una memoria che rievoca racconti di ere lontane, le colline riarse del deserto si riempiono della luce irreale di una luna che sembra unire allegoricamente l’umano e l’ultraterreno. In questo modo, le rocce violette, che l’artista traccia con il gesto ampio e liquido della sua pennellata, annunciano le mura possenti di Gerico poste all’orizzonte e sembrano riecheggiare la Scala sognata da Giacobbe per ricevere in sogno la conferma suprema della benedizione per la sua discendenza, e attraverso quest’ultima, per tutte le genti della terra: un annuncio di concordia celeste tre il Superiore e l’Inferiore, tra il terreno e il divino che oggi appare dimenticato nella direzione apparentemente irreversibile del Male, delle

divisioni insanabili di una guerra perpetua e devastante.

L’autore mescola pertanto le componenti pittoriche e oggettuali del suo lavoro, ritornando alle sue precedenti esperienze analitiche e costruttive, dove l’astrazione in scultura era declinata per avvicinarsi all’architettura e al design, in quell’apertura ambientale dove l’opera occupa anche metaforicamente lo spazio che la contiene. Montalbano utilizza così una soluzione tridimensionale per ridare senso ad un archetipo millenario centrato nel cuore della devozione degli antichi padri, rinnova una figura simbolica divenuta vivente nel nuovo sogno di una Scala innalzata su una terra ferita per unire i contrasti, edificata come una

speranza per la salvezza dei popoli e per il futuro della loro terra comune.

Quando iniziano a calare le ombre della notte occorre accellerare il passo per vedere più cose possibili.

Quando si arriva sull''ultimo pianoro, quello più vicino alla cima, di solito si nota, sia a destra che a sinistra, due ampie dorsali prive di alberi. In basso, ancora più  giù, dopo dei piccoli promontori, si notano delle profonde fenditure, come se la montagna fosse stata tagliata in porzioni diseguali. Davanti, appena poco più a valle dal punto di osservazione, si notano altri piccoli pianori  divisi da piccole creste e da cui, occupando l'intero orizzonte, si erge, abbagliante di neve, la cima grande, la cima più alta. Dietro chi osserva si intravedono tratti del percorso compiuto con scorci del ripido terreno avvolto nella nebbia, a tratti rada e a tratti fitta e dove, tra gli ultimi raggi del sole calante, risaltano ancora le macchie gialle delle ginestre e il verde intenso dei faggeti; tutt'intorno al solitario osservatore ghirigori di riflessi rossi pare vogliano salire su, su, fino alla cima della grande montagna.

Solo cosi, tra il silenzio di quei picchi e tra quei colori, tanto tenui quanto intensi, che lo scalatore può  riposare, e pensare a come, l’indomani, possa concludere la propria scalata alla grande cima .

Melodiosa armonia,

straziante richiamo

scagliato nella notte dell’uomo….

Vita e morte,

come vapore

di rosa appena colta

che di  eros e thanatos

sparge l’essenza..

Altari di carne

e sangue

ove  il canto nasce

e si insinua

in cerchi

sempre più larghi

nei luoghi più bui

e più lontani…

Balsamo miracoloso

che mi soccorre

attraversando il tempo

e lo spazio,

sino a sfiorare l'anima,

la mia anima,

mutata

dalla gentile carezza

Improvvisamente le erano apparsi i dolori.

Si estendevano dalla pancia in tutte le direzioni, sino ad arrivare al petto con fitte atroci, terribili, da lasciarla senza fiato.

Pareva che, dopo l’incidente,  andasse tutto bene… l’ottavo mese di gravidanza stava per essere superato e la prospettiva di questa prima figlia la riempiva d’allegria.

Veramente ne aveva altri due, di figli, maschi, ma la rotondità della pancia l’aveva convinta che questa volta era una femmina,  la prima femmina, e  già prima che nascesse si rivolgeva e parlava con Lei chiamandola per nome, Rita…. Gli raccontava dei fratelli, di come erano belli…. gli preannunciava le prossime feste, ed il Natale… e della befana che avrebbe portato qualche dolcetto anche per Lei….

Quell’incidente, poi, accaduto alcuni giorni prima…. Lei aveva sottovalutato l’urto della moto che l’aveva gettata a terra…. Ma evidentemente qualcosa era successo nel suo corpo…. Qualcosa si era incrinato….  L’aumento esponenziale dell’indice della pro-lattina - denunciato dalle ultime analisi del sangue - era l' indizio di una perniciosa gestosi  e aveva obbligato il suo medico ad ordinargli un urgente ricovero….

Ora era lì… in ospedale, in attesa che liberassero Rita e lei dagli artigli della sofferenza.

Tagliarono.

Nacque Rita dalla breve vita.

Rita fu subito trasferita nella terapia intensiva del reparto di pediatria neo-natale.

Tutti i giorni, per nove giorni, Lei andò al capezzale di sua figlia… la bambina giaceva intubata da sonde e fili in una piccola incubatrice; nella stessa stanza  un lettino ospitava un altro bambino ridotto in fin di vita dalla caduta di una pentola di acqua bollente.

Lei non poteva entrare nella piccola camera asettica, ma poteva vedere sua figlia ed il bambino da un vetro che divideva la stanza da un altra sala.

Davanti quel vetro passò tutti i suoi giorni.

"Chi sii?!…. Tu si a’ canaria…

Chi sii?…. Tu si l’ammore…"

Cantava la donna…. Ninna nanna dolce e disperata che accompagnava la strenua battaglia che si svolgeva in quella piccola stanza. Ogni sera, per nove giorni quella voce  entrava in quella piccola camera asettica e cullava e accarezzava e rassicurava i due bambini accompagnandoli verso un breve riposo….

"Tu comme ‘na madonna

canta sta ninna nanmna

pe’ n’angiulillo ‘ncroce

che vo’ sentì sta voce…"

Voce bella e straziante che si spandeva pel corridoio, passava porte e muri e vetri per arrivare nei cuori di infermieri, medici e pazienti…. per tanti era come se tutto si fermasse e ascoltare Dio che parlava con la voce di quella donna…..

.........

Il disperato tentativo di salvare la bambina dall’avvelenamento si scontrò con i limiti tecnologici di quegli anni.

Rita morì il 9 dicembre mentre il  piccolo compagno di viaggio se ne andò il giorno dopo.

"Sta voce solitaria

che dint’a notte canta

e tu, comme na santa,

tu sola

mori e canti…"

È  forte e straordinario il  cuore di una donna che ama….

Il cuore di un donna che ama è capace di comprendere in se tutta la gioia del mondo, così come ne prende tutto il dolore....

Quella donna scelse di non lasciare soli quei due bambini e andò con loro... era il 13 dicembre del cinquantasette .

Negli antichi orologi solari, quelli che spesso scopriamo sulle pareti dei vecchi palazzi, si trova talvolta una scritta che così recita: «Horas non numero nisi serenas», vale a dire: «Non indico che ore serene».

 Si tratta, è chiaro, di una frase a doppio senso. Il significato più immediato è: «Funziono solo quando il tempo è sereno», cioè quando c'è il sole. Infatti con il cielo coperto l'asticella dell'orologio non proietta la sua ombra sulle cifre sottostanti. Il significato più profondo dell’epigrafe fa invece riferimento a una visione filosofica della vita che scorre.

La bivalenza semantica è tutta giocata sulla parola "serenus", che significa tranquillo, ridente, sgombro di nuvole. In poche parole l'orologio solare conta solo le ore liete, quelle cupe e minacciose le cancella. In questo secondo senso della frase possiamo correttamente sostituire le ore con i giorni: il concetto resta lo stesso perché si tratta di una metafora.

Nei momenti in cui le cose vanno storte bisogna avere la pazienza di aspettare il ritorno del sole, che sempre sbuca fuori al mattino da vincitore.

Poiché la sorte è la vera dominatrice dell'esistenza, non possiamo fare altro che aiutarla a palesarsi quando, nei giorni difficili, non può che esserci amica. Per questo bisogna  passare il tempo che non passa a escogitare il modo di vivere allegramente, anche nelle tenebre notturne: non dobbiamo semplicemente dormire in attesa che ricompaia sul muro l'ombra dell'orologio, il quale, checché ne dica con la sua  frase sibillina, ignora che l'uomo non rinuncia vivere solo perché le ore non passano.

Il saggio non cede la sua allegria al nemico.

                                  Vincenzo Cerami - 2008

Nella trasmissione “Le Iene” di un paio di giorni or sono, una ragazza andava a passeggio (non so dove, Roma o Milano) utilizzando costumi ed abiti di scena delle trasmissione svolte negli ultimi anni dalla rete mediaset.

E’ stato spassoso, e drammatico nello stesso tempo, osservare come, prima “clienti” vogliosi di sesso, poi la polizia, infine i vigili urbani, abbiano fermato quella ragazza per chiedere, ognuno per propria competenza, che “cosa” faceva…

Spassoso in quanto ormai viviamo in un mondo ultra-stereotipato in cui - contravvenendo antichi proverbi - ormai soprattutto l’abito fà il monaco.

Drammatico invece per due motivi:

il primo è la brutalità e l’orrore delle situazioni che convivono vicini alla nostra “normalità”;

il secondo è dato invece dalla amara constatazione che ormai si è consolidato un modello culturale di riferimento sguaiato e volgare, un modello prodotto ed imposto ferocemente e scientificamente da oltre un ventennio da tutte le reti televisive, in particolare da quelle di mediaset, e che ha prodotto i frutti marci che oggi si osservano; Questi marcescenze globali si presentano con un’unica, sostanziale differenza, peraltro squisitamente classista e razziale:

da una parte le posture oscene e gli atteggiamenti anti-umani propagandati - dai cosiddetti mezzi di informazione - come “status-symbol” della “razza padrona”; ogni giorno è dato osservare, sui cosiddetti mezzi di informazione,  fatti infernali, immagini oscene, grugniti ed aerofagie travestite da suoni e parole, tutto vero (anzi, verissimo!), tutto documentato e proteso, con i loro peti ed i loro lazzi, alla conquista di ulteriori spazi del mercato virtuale….

Dall’altra si rilevano le posture oscene e gli atteggiamenti anti-umani scimmiottate dal popolo consumatore, inerte ed ormai assuefatto alla bruttura del modello dominante, immagine degradante e disperante del buio che ci sta avvolgendo.

Ogni tanto un piccolo fuoco, una luce fioca rischiara ed illumina la ragione, un comico (o una comica)… un giornalista…. Una persona qualunque….. ma per poco….. poi arrivano i demoni, Belial, Astradel, e le schiere di sorci che li accompagnano, ad azzannare ai calcagni i malcapitati… a tentare di sbranare i portatore di luce… parlare d’arte, o di satira, o quant’altro con costoro è inutile…. parlare di cose normali con costoro è impossibile.

A gente come me non resta che tentare di alimentare e sostenere quei piccoli fuochi fatui, con il mio affetto e la mia solidarietà che spero condivisa da milioni di persone “normali”.

Arrivederci,
amici di giorni sereni,
ora puri pensieri.
Arrivederci.
Domani si racconterà
di eroici gesti quotidiani.

Altri diranno

dei volti e delle parole

e della vostra passione per le cose normali.

Altri ancora, ogni giorno,
vi vedranno volare
leggeri  
tra i loro ricordi.
E su tutti un sospiro e un pensiero:
Arrivederci,

amici di giorni sereni.

Nuovi paesaggi urbani.... Malagrotta... Scampia... migliaia e migliaia di discariche visibili ed invisibili.

La peste degli ambienti che ormai si tramuta nella peste dei corpi  e  delle anime ...

E le sterili chiacchiere…..

E le finte elezioni, i finti voti e la finta democrazia….

E le finte indignazioni della "gente", nelle chiacchiere da bar….

E la sera, ognuno a casa propria, a morire piano piano davanti alla madre di tutti gli immondezzai, ognuno a digrignare i denti nell’ora dell’odio  o straniarsi in quella dell’amore virtuale.

E'  metastasi ormai ... contagiati i linfonodi del Paese-Sistema-Patria-Nazione-Popolo.. distrutto il sistema immunitario... si osserva ora al corrompimento e morte degli organi vitali.

Non c'è più chemio che tenga, nè volenterosi e miracolosi chirurghi...  di quelli, per capirci,  capaci di trasformare la morte in vita...  Al paziente, al nostro amato e sfortunato Paese,  un gesto formale d'addio, un becchino, un "de profundis" di Bocelli (che ci sta sempre), e poi, finalmente, una rapida e illacrimata inumazione.

E’ UN VIAGGIO corto arrivare a Reggio Emilia.

Mo' ci sta pure il treno veloce che da Roma ci metti meno che in macchina.

Quando ci andò mio padre e mia madre in viaggio di nozze ci voleva una giornata. Pure di più perché loro ci arrivarono col 175, una moto che oggi sarebbe un motorino. Più lenta di uno scooter e più rumorosa di un trattore. Erano appena incominciati gli anni sessanta e le donne portavano la gonna.

MIA MADRE s'era presa i pantaloni perché non gli andava di farsi il giro d'Italia seduta di fianco. Poi quando erano in prossimità dei parenti suoi nel profondo Veneto o di quelli di mio padre nella sperduta Lombardia fermavano la motocicletta, lei si cambiava in fretta, facevano gli ultimi metri e si presentava vestita da femmina. Quello era il tempo che per comprarsi il televisore bisognava essere ricchi. Il tempo che le notizie giravano poco e male. Che pure il giornale mica tutti erano buoni a leggerlo. Allora di quei morti che a Reggio Emilia c'erano stati poco prima che loro ci passassero per la il luna di miele... di quei morti lì chissà quanto poco se n’era parlato. Mica come i morti di adesso che riempiono i giornali e i telegiornali.

CHISSÀ QUANTO POCO se ne ricordava mio padre e mia madre di Afro Tondelli. Quello che prima di morire fece in tempo a dire "Mi sparavano addosso come alla caccia". C'aveva l'età mia, anzi un anno di meno. Ma lui faceva l'operaio, era stato partigiano e lo chiamavano Bobi. Per essere sicuro di ammazzarlo raccontano che il poliziotto si inginocchiò e prese la mira. Forse è leggenda, ma che morì questo è vero. Pure Marino Serri era partigiano. Veniva da una famiglia povera e montanara di pecorari e non era stato manco all’elementari. La polizia lo colpì con una raffica di mitra. E pure Emilìo Reverberi che di anni ce riaveva 39. Quando nel '51 lo licenziarono dalle Officine Reggiane c'aveva trent'anni, ma ci lavorava già da più di metà della sua vita. Il più giovane era Ovidio Franchi, manco vent'anni. Faceva le serali per diventare disegnatore meccanico. Si piegò in due per il proiettile che gli entrò nell’addome, corse uno per aiutarlo e la guardia sparò pure a quello. E poi c'era "Modugno”, così chiamavano Lauro Farioli che assomigliava al cantante.

E' UN VIAGGIO CORTO arrivare a Reggio Emilia, non come ai tempi di mio padre e mia madre, ma ci vuole molto più tempo per ricordarsi quello che successe nel luglio di cinquant'anni fa.

Oggi la televisione è piena di morti, ma li vuole freschi di giornata.

Quelli del secolo scorso so' scaduti.

Poi scopro che quei morti stanno proprio dietro casa mia, in fondo a via dei Sette Metri, a Ciampino. Sono quattro stradine attorno a via Lucrezia Romana. Via Serri, via Reverberi, via Franchi e via Tondelli. Solo Lauro Farioli manca. Forse non l'ho trovata io, forse non c'è davvero, forse è un pezzo di prato che solo tra qualche anno diventerà una strada o una piazzetta.

POVERO MODUGNO... C'aveva 22 anni e un figlio piccolo. Gli spararono in petto.

QUEL GIORNO faceva caldo come adesso e lui era uscito in strada coi calzoni corti e le ciabatte.

         tratto da “I viaggi della memoria” di Ascanio Celestini           

Col forcon Asmodeo il corpo infilzava

e l’infernale brace  friggea la carne inerte

e strepitava l’umano nella ria sorte

e tosto esalava  l’ultima bava.

                     E Belial, e Astradel e l’altri Malebranche

                     ognun d’essi di forcone dotato

                     pungean le chiappe, l’inguin e il costato

                     delle mortali forme dalle ossa bianche.

A lato di tal sabba agghiacciante,

un cupo  rivolo sorgea per oscura magia,

da esso sortiva una  topesca genia

che defecava squittendo nell’aere appestante.

                     L’olezzante marrana scorrendo vivace

                     asilo offriva ai liquami di cottura,

                     chè da codesta nauseante mistura

                     vispo nascea il ratto vorace.

Svanivano gli umani, a millanta e millanta,

ognuno sciolto nell’infernal marrana,

al loro posto, tempo una settimana,

di sorci s’empì la terra, in misura assai tanta.

                   Colle fluenti chiome al vento protese,

                    le rattesche schiere sciamarono di valle in valle,

                    occuparono uffici, televisioni e stalle,

                    subentrando agli umani di ogni paese.

Ogni lavoro umano, ogni arte, ogni avventura

trovò col sorcio l’emulo efficace,

un po’ rozzo certo, ma con un peto capace

dopo la montagna trovar la pianura

                     Anche l’arte patì la topesca invasione…

                     Per decreto sparì il genio umano!

                     fuori Kandisky dentro Occhiostrano,

                     strabico sorciastro di color marrone.

Cancellati Dalì e Savinio, Angiolieri e Francesco!

Fuori Hugo e Beethoven, Virgilio e Corelli…

Qualcuno resta, purchè con squitteschi fratelli,

insieme al gotha del pensiero sorcesco.

                Penosa resta una stele e l'evanescente epigramma

                dedicato al Poeta di un tempo ormai lontano:

               "Fu uomo. Raccontò le storie di un Paese umano…

                Ora è Sorcio, e sfiata di sorci e sorche di mamma. "