E’ UN VIAGGIO corto arrivare a Reggio Emilia.

Mo' ci sta pure il treno veloce che da Roma ci metti meno che in macchina.

Quando ci andò mio padre e mia madre in viaggio di nozze ci voleva una giornata. Pure di più perché loro ci arrivarono col 175, una moto che oggi sarebbe un motorino. Più lenta di uno scooter e più rumorosa di un trattore. Erano appena incominciati gli anni sessanta e le donne portavano la gonna.

MIA MADRE s'era presa i pantaloni perché non gli andava di farsi il giro d'Italia seduta di fianco. Poi quando erano in prossimità dei parenti suoi nel profondo Veneto o di quelli di mio padre nella sperduta Lombardia fermavano la motocicletta, lei si cambiava in fretta, facevano gli ultimi metri e si presentava vestita da femmina. Quello era il tempo che per comprarsi il televisore bisognava essere ricchi. Il tempo che le notizie giravano poco e male. Che pure il giornale mica tutti erano buoni a leggerlo. Allora di quei morti che a Reggio Emilia c'erano stati poco prima che loro ci passassero per la il luna di miele... di quei morti lì chissà quanto poco se n’era parlato. Mica come i morti di adesso che riempiono i giornali e i telegiornali.

CHISSÀ QUANTO POCO se ne ricordava mio padre e mia madre di Afro Tondelli. Quello che prima di morire fece in tempo a dire "Mi sparavano addosso come alla caccia". C'aveva l'età mia, anzi un anno di meno. Ma lui faceva l'operaio, era stato partigiano e lo chiamavano Bobi. Per essere sicuro di ammazzarlo raccontano che il poliziotto si inginocchiò e prese la mira. Forse è leggenda, ma che morì questo è vero. Pure Marino Serri era partigiano. Veniva da una famiglia povera e montanara di pecorari e non era stato manco all’elementari. La polizia lo colpì con una raffica di mitra. E pure Emilìo Reverberi che di anni ce riaveva 39. Quando nel '51 lo licenziarono dalle Officine Reggiane c'aveva trent'anni, ma ci lavorava già da più di metà della sua vita. Il più giovane era Ovidio Franchi, manco vent'anni. Faceva le serali per diventare disegnatore meccanico. Si piegò in due per il proiettile che gli entrò nell’addome, corse uno per aiutarlo e la guardia sparò pure a quello. E poi c'era "Modugno”, così chiamavano Lauro Farioli che assomigliava al cantante.

E' UN VIAGGIO CORTO arrivare a Reggio Emilia, non come ai tempi di mio padre e mia madre, ma ci vuole molto più tempo per ricordarsi quello che successe nel luglio di cinquant'anni fa.

Oggi la televisione è piena di morti, ma li vuole freschi di giornata.

Quelli del secolo scorso so' scaduti.

Poi scopro che quei morti stanno proprio dietro casa mia, in fondo a via dei Sette Metri, a Ciampino. Sono quattro stradine attorno a via Lucrezia Romana. Via Serri, via Reverberi, via Franchi e via Tondelli. Solo Lauro Farioli manca. Forse non l'ho trovata io, forse non c'è davvero, forse è un pezzo di prato che solo tra qualche anno diventerà una strada o una piazzetta.

POVERO MODUGNO... C'aveva 22 anni e un figlio piccolo. Gli spararono in petto.

QUEL GIORNO faceva caldo come adesso e lui era uscito in strada coi calzoni corti e le ciabatte.

         tratto da “I viaggi della memoria” di Ascanio Celestini           

Col forcon Asmodeo il corpo infilzava

e l’infernale brace  friggea la carne inerte

e strepitava l’umano nella ria sorte

e tosto esalava  l’ultima bava.

                     E Belial, e Astradel e l’altri Malebranche

                     ognun d’essi di forcone dotato

                     pungean le chiappe, l’inguin e il costato

                     delle mortali forme dalle ossa bianche.

A lato di tal sabba agghiacciante,

un cupo  rivolo sorgea per oscura magia,

da esso sortiva una  topesca genia

che defecava squittendo nell’aere appestante.

                     L’olezzante marrana scorrendo vivace

                     asilo offriva ai liquami di cottura,

                     chè da codesta nauseante mistura

                     vispo nascea il ratto vorace.

Svanivano gli umani, a millanta e millanta,

ognuno sciolto nell’infernal marrana,

al loro posto, tempo una settimana,

di sorci s’empì la terra, in misura assai tanta.

                   Colle fluenti chiome al vento protese,

                    le rattesche schiere sciamarono di valle in valle,

                    occuparono uffici, televisioni e stalle,

                    subentrando agli umani di ogni paese.

Ogni lavoro umano, ogni arte, ogni avventura

trovò col sorcio l’emulo efficace,

un po’ rozzo certo, ma con un peto capace

dopo la montagna trovar la pianura

                     Anche l’arte patì la topesca invasione…

                     Per decreto sparì il genio umano!

                     fuori Kandisky dentro Occhiostrano,

                     strabico sorciastro di color marrone.

Cancellati Dalì e Savinio, Angiolieri e Francesco!

Fuori Hugo e Beethoven, Virgilio e Corelli…

Qualcuno resta, purchè con squitteschi fratelli,

insieme al gotha del pensiero sorcesco.

                Penosa resta una stele e l'evanescente epigramma

                dedicato al Poeta di un tempo ormai lontano:

               "Fu uomo. Raccontò le storie di un Paese umano…

                Ora è Sorcio, e sfiata di sorci e sorche di mamma. "

 .... ovvero "Senza Grethel , Hansel  è perso!" 

 Capitolo I°

(continua?...)

"…fermo, ormai vicino alla luce,
vinto da amore,
la sua Euridice si voltò incantato a guardare.
Così gettata al vento la fatica,
infranta la legge del tiranno spietato,
tre volte si udì un fragore
nelle paludi dell'Averno."

EURIDICE 

Non te ne andare, amore mio....

Non spegnere la luce dei tuoi occhi

Che guardano il mondo come nessun altro;

non fermare la tua voce, espressione e

suono dolce della tua anima

che a volte vibrante di indignazione,

altre incerta e tremula di paura

ed altre carica d’amore,

arriva al cuore che sa intendere

la musica che sai suonare.

Non te ne andare.

Non fermare i tuoi passi leggeri o pesanti

Su questa terra; lei sorride dei tuoi problemi,

lei sorride quando non ti avvedi della sua gioia

nel sostenerti.

Non fermare il tuo respiro

Che tanta forza,

tanta consolazione e conforto

dispensa intorno a se.

Respiro e Spirito coraggioso,

padrone di un’anima eletta che

non riesce ad incarnare ciò che le appartiene in alto.

Anima bella che si affanna perdendosi nel buio della materia.

Vibra alto amore mio, respira ....altro.

Sorridi ad ogni nuovo giorno

Perchè nuovo sarà se lo vorrai,

allarga le braccia al mondo

con cuore puro e ricevi il suo dono.

Non attaccarti alle illusioni ma

Vivi ciò che è vero solo dentro di te.

Gioisci di ogni tuo respiro,

gioisci di ogni tuo sguardo,

di ogni nuvola che leggera si trasforma e diventa altro,

gioisci di ogni colore, di ogni fiore che ti regala

la sua bellezza e in silenzio diventa altro.

Ama il vento che respira e gioca tra gli alberi

E porta con se la memoria di ogni luogo,

ogni volto,  ogni cosa che ha sfiorato.

Ama il cielo, dove vive il resto di te,

che ti segue, ti aiuta, ti consola ed incoraggia

a trovare la vera strada.

Non te ne andare amore mio.

Non ci sono altri occhi che mi guardano come i tuoi,

non ho altri abbracci che mi fanno sentire a casa...

come i tuoi,

mai nessun sorriso arriva al mio cuore

come il tuo,

mai nessuna mano si è unita alla mia

con quella protezione, quella accoglienza,

quella complicità che è data solo a noi.

Non c’è su questa terra un’altra anima vicina a me, come la tua.

Non te ne andare.

Sono forte perchè esisti,

sono forte perchè ho conosciuto il tuo amore,

sono forte perchè ci sei,

rispecchio la forza che è in te, non lo vedi?

Non cullarti nel nulla,

non adagiarti nel manto di velluto nero della notte;

Grida, Urla, Salta, Corri, Canta...

tira fuori tutta la tua rabbia,

il rancore e l’impotenza verso la vita.

Scappa !  scappa dalle tue ipocrisie, dalle tue paure che un giorno vedrai

In tutta la loro puerilità.

VIVI!!!

Ti prego....vivi!

Vivi la gioia,

vivi la leggerezza che la vita insegna

a chi sa guardare,

vivi l’amore che la vita offre in ogni istante

con il suo semplice esistere,

vivi la speranza che è certezza,

certezza che possiamo cambiare perchè

in quel respiro che ci anima in ogni istante

c’è il grande respiro dell’universo.

Volgi il tuo sguardo verso la luce,

non guardare il marcio che c’è

ma lavora semplicemente per la pulizia,

non contagiarti con  il dolore ed il buio con cui gli uomini si avvolgono,

ma lavora incessantemente per il bene,

per la comprensione di ciò che accade e la positività.

Tutto ha un senso che sfugge ai nostri occhi bambini,

unico nostro dovere è lavorare per il meglio,

con tutto il nostro cuore.

VIVI amore mio,

non te ne andare.....ti prego.

A furor di popolo era stato eletto fornitore ufficiale dei dolcetti davanti la Scuola.

Non si sapeva chi era né da dove veniva.

Ughetto apparve un giorno davanti ai cancelli della vecchia scuola: un piccolo uomo alto quanto un bambino di terza, una gobba sulla spalla destra metteva in rilievo le piccole braccia e le piccole mani che svelte creavano, da pagine strappate da vecchi ed inutili libri, cartoccetti di carta che riempiti dalle cose contenute nel suo carretto verde, venivano poi vendute ai piccoli e viziosi acquirenti; Ughetto sembrava senza fianchi e dal tronco partivano direttamente  due misere appendici terminanti con due enormi scarpe che simulavano piedi probabilmente inesistenti, circostanza questa che metteva seriamente in discussione le bambinesche certezze in materia di deambulazione degli adulti.

A nessuno era dato sapere come Ughetto si muovesse; nessuno sapeva a che ora Ughetto arrivava nel suo luogo abituale di lavoro, né come faceva per riuscire ad andarsene via, a casa sua, una volta terminate le lezioni, andato via l’ultimo studente  e chiusa la scuola. 

Anzi! A nessuno  è stato consentito di sapere come Ughetto viveva, né come facesse ad apparire e sparire lì, davanti l’ingresso della scuola, né quali erano le sue difficoltà quotidiane,  i suoi sogni, le sue speranze.

Questo non impediva ad Ughetto di appropriarsi delle mille storie dei bambini che ogni giorno si avvicinavano al suo carretto verde.

Probabilmente lo smercio delle sue magiche polveri gli aveva donato la straordinaria capacità di capire i piccoli ed i grandi drammi che i bambini vivono e che i grandi ignorano, e questo lo portava a dare sempre una parola giusta al bambino che acquistava la sua merce e che, anzi, la comprava sapendo che insieme al cartoccetto contenente la magica polvere o le stupende castagne mosciarelle avrebbe avuto anche quella parola con la quale anche quel giorno avrebbe sconfitto i mostri che tentavano di aggredirlo nella fantasia.

Ughetto appariva all’alba, seduto sul muretto di recizione che circondava il plesso scolastico, nei pressi dell’entrata principale ed iniziava a smerciare la sua mercanzia meravigliosamente addobbata dietro il coperchio di vetro del suo mitico carretto verde.

E, così come misteriosamente appariva, alle tredici e trenta, uscito l’ultimo bidello dalla scuola, Ughetto magicamente spariva,  e con esso spariva anche il suo carretto verde e, in quel fatidico intervallo di tempo, smerciava la sua dolcissima mercanzia a poche lire e con essa smerciava le sue raccomandazioni ed il suo amore.

Capitava ogni tanto che qualcuno, al posto del prezzo pattuito per l’acquisto della golosità quotidiana, gli dava in cambio un vecchio libro, come quella volta, quando un bambino dallo sguardo triste e dalle enormi scarpe, aperte davanti come se anch’esse avessero fame, gli diede un libro strano, un libro che aveva solo la copertina con su scritto “Libro” e appena mezza pagina scritta ed il resto delle pagine tutte bianche.

Ughetto conosceva quel bambino e tutto quello che aveva passato, e anche se non ne aveva bisogno - con la scusa che era terminata la carta per i cartoccetti - prese quel libro in cambio di una razione generosa di castagnaccio e di mosciarelle, anzi! Le razioni di mosciarelle e di castagnaccio furono servite direttamente su i primi due fogli bianchi staccati da quel vecchio libro, in modo da far credere al piccolo bambino triste quanto quel baratto fosse stato necessario…..

Era così Ughetto: un cuore difficile da immaginare senza un carretto verde…

Era una simbiosi perfetta quella che univa Ughetto al suo carretto verde; non era possibile distinguere dove finisse uno e dove cominciava l’altro; intuitivamente si comprendeva come, una volta definiti i confini di Ughetto, il carretto poteva consistere in una grande cassa di legno con quattro ruote malamente appiccicate, sormontato da un grande coperchio di vetro, pulito e trasparente in modo che i piccoli acquirenti potessero vedere e scegliere la pregiata mercanzia: Castagnaccio puro “brown sugar” di prima scelta, Mosciarelle di S.Vito di prima cottura, lo squisito Carrubo Dolce Siciliano e, leccornie delle leccornie, i famosi Lupini di Rocca Canterano.

Quando Ughetto fu arrestato dalla polizia segreta e gli trovarono addosso, o meglio, trovarono sul carretto verde, centinaia e centinaia di dosi di farina di castagnaccio già confezionata in bustine, decine e decine di fave di carrubo siciliano, chili e chili di Castagne mosciarelle e di Lupini; nello stesso momento un blitz compiuto dai reparti speciali del Mercato Globale perquisì centinaia di bambini ed a quasi tutti furono trovate e requisite  bustine di di Mosciarelle di S.Vito e di Lupini di Rocca Canterano, addirittura alcuni furono trovati in possesso del famoso  Castagnaccio delle pre-Alpi Liguri, prezioso ed economico dolcetto  che si pensava ormai completamente sostituito dalle famigerate  “gommose”,  cioè da quell’artifizio chimico imposto dal mostruoso Golem Globale, che tutto vuole e tutto possiede.

Lo scandalo, montato ad arte utilizzando tutti i mass-media a disposizione, fu enorme.

Mentre i bambini tentavano di organizzare dei nuclei di resistenza organizzando addirittura “la corsa della Befana” per tentare di far fuggire Ughetto, i grandi,  immemori ed ormai schiavi delle nuove regole, assistettero passivi alla tragedia.

Ughetto fu rinchiuso in una prigione segreta, sconosciuta a tutti e da dove era impossibile evadere. Una prigione a prova di evasione, a prova di grida di aiuto, a prova di odore, dove anche gli aromi e gli odori furono incatenati  e fatti prigionieri per sempre.

Da quella prigione Ughetto un giorno sparì senza lasciare alcuna traccia e senza che nessuno ne reclamasse nemmeno il ricordo.

Insieme a Lui sparirono il Castagnaccio, il Carrubo, le Castagne Mosciarelle ed i famosi Lupini di Rocca Canterano.

 Il carretto verde e tutto ciò che in esso era contenuto fù distrutto e gettato in una discarica.

Da quando la preistoria è divenuta Storia, le espressioni culturali dei consorzi umani hanno percepito l’evolversi della città come un continuo sommovimento innovativo capace, oltre che di garantire sicurezza e benessere, anche di soddisfare nell’immaginario collettivo, specialmente negli ultimi due secoli, il bisogno continuo di nuove mitologie in quanto luogo reale, fisico, immediatamente percepibile della società in trasformazione e quindi, in questa continua mutazione essere, archetipo e sintesi di ogni creatività artistica.

Anticipando i tempi delle effettive e comunque non generalizzate trasformazioni socioeconomiche prodotte dall’industrializzazione e dalle scoperte tecnologiche, i futuristi descrivevano, mitizzandola, una metropoli unitariamente industriale, un organismo tentacolare freneticamente proteso nel suo divenire eternamente positivo.

Mai una prospettiva di un futuro possibile si è dimostrata così fallace, almeno nelle sue connotazioni globali.

I sommovimenti socio-culturali iniziati a metà del secolo scorso ed ancora non conclusi, trovano una diretta corrispondenza nell’enorme processo di destrutturazione e ricomposizione delle immense periferie suburbane, ancora oggi campagna non più campagna - città non ancora città, dove non è più una corrente lineare di pensiero dominante a governare la trasformazione ma è l’opera dei  singoli; un continuo operare e trasformare  privo di ogni legame progettuale,implicitamente anarchico e sostanzialmente già post-moderno, che via via, con le infinite baracche/ville sorte spontaneamente e dotate di sala hobby e antenna satellitare, è andato a sostituire gli archetipi architettonici fino allora basati sulle mitologie classiche o rinascimentale; un magma dove convive l’orrendo e l’informe ed i suoi opposti, dove viene esclusa ogni possibilità di relazioni umane trasformando la periferia in luoghi/non luoghi, i cui usufruitori/vittime sono tutti raggrumati intorno ad una rappresentazione dolente e pessimistica del presente e del futuro.

Negli stessi anni, in Italia si progettavano e costruivano Tor Bella Monaca, Corviale, Via Morandi, lo Zen di Palermo, esempi di architettura funzionalistica e che, fatalmente, sarebbe stata travolta  dalla trasformazione posta in essere dagli stessi a cui quei manufatti erano destinati. Rivelandosi inadeguati ed incoerenti con gli ambienti circostanti e alieni alle stesse modalità di vita degli assegnatari, quegli agglomerati furono in parte modificati, in parte abbattuti,tutte operazioni e trasformazioni che, di fatto, ne hanno modificato sostanzialmente l’uso a cui i vari moduli erano destinati, trasformando anche le stesse modalità relazionali tra gli esseri umani che li abitavano e portando quei contesti sociali a precipitare in una sorta di organizzazione tribale, quasi un nuovo ed originale medio-evo.

Solo nei primi anni ’80 si inizia a discutere di quanto, in alternativa a quella idea “ufficiale” di sviluppo socio-culturale, era invece già accaduto; in pratica dovettero passare almeno due decenni dal comprendere che una sorta di spurio movimento popolare post-modernista, totalmente ignorato dalle culture dominanti, aveva trovato una sua originale strada per affermarsi in Italia. E solo oggi si  comprende pienamente  l’entità e la vastità di quanto sta succedendo nelle estreme periferie delle grandi città italiane: una mutazione informe e anarcoide dei luoghi, delle cose e degli esseri umani che hanno cambiato il volto delle città italiane e la vita delle persone.

Da questo popolo e da questi luoghi nascono  i nuovi linguaggi della periferia; da questo popolo e da questi luoghi nascono i nuovi  artisti che ne interpretano i simboli.

Se il nulla scolpisse la propria immagine

Allora quel volto  avrebbe le tue fattezze.

    "Anche nascere è stato un problema per te!" – esclamò la madre mentre stavano camminando – "Pensa, mi ricordo ancora l’irritazione di tuo padre quando gli dissi che ero incinta di te.... Doveva essere solo una breve storia, sia per me che per lui;  avevamo altri progetti e quella, per noi, doveva essere una vacanza, un'avventura e basta."

Il figlio ancora non riesce a  riprendersi dalla sorpresa per l’inusuale ed inatteso incontro con sua madre  che metteva in discussione gran parte delle certezze  maturate,  prima tra tutte quella della definitività della morte, giacché sua madre, almeno per quanto a lui risultava, erano decenni che riposava nel vecchio cimitero monumentale.

Ed ora invece eccola lì,  passeggiava con lei in luoghi strani, percorrendo antichi sentieri dimenticati  da tutti ed a lui sconosciuti.

"Ricordo ancora" – Lei continuò – "l’imbarazzo dei suoi gesti, delle sue parole, mentre ne parlava con i suoi. Quasi si vergognasse….."

Continuando a camminare arrivano su di un promontorio che costeggia una profonda fenditura che li divide dal resto della montagna;  si fermano ad osservare il panorama che si stende sotto di loro. Frutto di antichi movimenti sismici, quasi fosse una dolente ferita, il crepaccio si perde verso profondità inimmaginabili.

"Ricordo…." – prosegue ancora la donna – ".. che era bello, anzi bellissimo! Non ero convinta, però, di unirmi a Lui e sei stato tu a farmi decidere…"

"Una volta deciso però dovetti combattere per tenermelo, contro sua madre, contro le altre donne che lo volevano, contro tutti perché tutti lo volevano, tutti rimanevano affascinati da quel leggiadro narciso… Chiunque, estasiato da quella sgargiante livrea, ne rimaneva conquistato! Chiunque, vedendolo, vedeva appagato il proprio cuore che si faceva leggero leggero, lasciando alle proprie spalle ogni preoccupazione, ogni timore."

Via via che la stava ascoltando l'uomo scopre che i propri  pensieri sono sommersi da un rancore sordo, cattivo, dal sapore acido, misto ad  altre sensazioni indistinte e riversa quel mare ribollente di odio contro la persona che ora , inconsapevolmente, diviene il colpevole solo per l'aver conosciuto persone così generose ed incredibili. Si convince che solo a costui va assegnata la responsabilità di aver cancellato il ricordo di questa fantastica donna.

I due si siedono su di una grossa pietra, proprio sul limite dello strapiombo.

Lei continua: "Non essere arrabbiato! Cerca di capire quello che sto dicendo....  Non devi prendertela con Lui! Per Lui non c’è nulla che deve essergli perdonato se non la sua umanità."

"Vedi, le tue idee presuppongono l’uomo monolite, incorrotto, che pur di affermare la propria essenza abbatta lo stato della propria sofferenza.. Ma lo sai che non è così; guarda bene dentro di te! L’uomo, in quanto tale, risente della sua umanità! E’ grandezza, ma è anche corruzione. L’eroismo e la vigliaccheria viaggiano uniti, sono parti opposte della stessa moneta, e nessuno ha avuto mai la capacità di slegarli quando si affronta la vita."

"Figlio mio, i grandi orizzonti sono per pochi, a me e te è solo concesso di legarli alle nostre piccole cose.... I nostri confini sono nelle cose quotidiane... sono nella vita che, giorno dopo giorno, si divide con gli altri."

La donna si alza dall’improvvisato sedile.. "è quasi l'alba....  devo andare... pensa a  quello che ti ho detto!" ,  abbraccia l'uomo rimasto seduto  e si avvia verso un sentiero prima invisibile e apparso al lato del masso; l'uomo si alza e di nascosto si asciuga  alcune lagrime..

In una qualsiasi condizione patologica il vero problema  non è l'invadenza delle persone a cui si è legati da amicizia e da affetto,  ma, parrà  strano, dalla possibile invadenza di chi vive lo stato di malattia; invadenza peraltro dovuta al bisogno istintivo per ognuno di condividere uno stato che, via via che passa il tempo, si percepisce, a ragione od a torto, come definitivo.

Uno degli effetti più deleteri di questa condizione, non importa quanto essa sia grave, è quello di porre, nei momenti di crisi più nera, la persona colpita in una sorta di sindrome di autoreferenzialità cosmica, dove tutto e tutti vengono legati alla propria "disperante" ed "ineluttabile" condizione.

E' quasi un avvilimento psicologico che, nei casi più gravi, rischia di far vincere la malattia prima del tempo; in quei momenti succede che, come pulcini spaventati, si cerca un conforto in ogni occasione, anche la più estranea o aliena, con il rischio di essere evitati e addirittura sfuggiti per la maniacale monotematicità degli argomenti che, ogni volta che ci si incontra, si "tirano fuori".

Un pensiero, un affettuoso interessamento, un qualcosa riconducibile a quello che io definisco "una carezza all'anima", da parte di un occasionale interlocutore, diventa unguento e panacea che riesce  a lenire ed attenuare tensioni che, in ogni momento, rischiano di conflagare in gesti o atti definitivi.

Anche se capita qualche volta di attraversare questo  sentiero, occorre fare ogni sforzo per sfuggire a questa micidiale tentazione; basta, in generale,   un pizzico d'amore che permetta di essere lieve e leggero con le persone che ci vivono intorno, e poi, sempre con un pizzico d'amore condito con un pò di curiosità per le cose degli altri  (non esagerare.... come si dice per le cose di cucina, quanto basta.... )  affaccendarsi nelle cose solite, scrivere qualcosa, leggere molto, ascoltare la musica a cui si è legati, dipingere qualche volta, se si è in grado...  cioè fare tutte quelle cose che tirano fuori le cose belle che ognuno possiede e che non lasciano spazio ai pensieri disperanti, ma che assorbono ogni attenzione e che fanno vivere mille vite diverse.

Solo così è possibile evitare di pensare o di parlare delle nostre afflizioni , ormai forse ben conosciute ospiti, riservandoci di parlarne in maniera compiuta con gli amici medici che ci seguono.

Ciò non toglie il piacere di ricevere, come qualche volta succede, qualche  "carezza nell'anima" che ci permetterà di avvertire una sorta di condivisione, con la persona che ce l'ha rivolta e con il mondo intero, per le cose che ho appena scritto. E forse da lì, da quel piccolo atto d'amore, che passa la guarigione.....

Ogni giono andiamo cercando un silenzio ed una sintonia che acquieti le nostre confusioni e le nostre preoccupazioni, confusioni e preoccupazioni dovute dalla velocità di una vita che, se non si è accorti,  rischia di divorare carni e sentimenti, quelle nostre carni caduche ed instabili e quei sentimenti, per noi cari e preziosi, che riteniamo unica cosa vera, ed in cui ritroviamo, ogni volta che li riscopriamo, la nostra fondamentale ragione di vita.

Trovando quel silenzio e quella sintonia  ritorna possibile ascoltare quelle sensazioni vacue e inafferrabili, fonte di gioie ed amarezze, comunque frutto di noi stessi e del nostro doloroso essere quotidiano; piccole cose dimenticate  che ci parlano e ci parleranno sempre d’Amore verso ciò che a noi è più caro…. Un figlio…. la persona amata...  il ricordo di un padre, di una madre o di  amici persi….  le persone incontrate e che, anche se a modo loro, ci hanno amato ….le persone sconosciute che incontreremo domani e quelle che non incontreremo mai…. Noi stessi, infine, involucri doloranti di anime incontentabili….. L’amore è come il pensiero…. È il pensiero…. appare disperatamente vacuo ed inconsistente ed invece è potentissimo a tal punto da permettere cose incredibili a tanti….. a tutti quelli incatenati all’unica speranza che quel pensiero continui ad esistere, così tenue eppure così potente.

Carezze

Sono orgogliosa di te!!!

 (io non sono nessuno)

I tuoi pensieri scaldano il cuore

aldilà della politica,del lavoro

e delle altre cose.

Vorrei riflettessero su questo,

le persone che parlano, parlano,

parlano e sono così vuoti,

e non sanno cosa dicono,

e sono solo pieni di falsità

e se potessero, chissà....

perchè tu sei la pietra d'inciampo,

e loro non possono fare a meno di

specchiarsi e arrossire un pò.

Giuliana  2006

Ariostoseggiando

“Miser chi mal oprando si confida che ognor star debba il malefizio occulto; chè, quando ogni altro taccia, intorno grida

l'aria e la terra istessa …..” Ariosto -"Orlando Furioso"- VI.

Sotto il segno dei pesci

Riposti nei mucchi informi delle storie passate

giacciono i mille sogni nascosti,

le mille cose dimenticate.

Inquieta memoria!

come l'onda

t'alzi spontanea dal mare infinito

crudele testimone delle fiabe tradite.

Paso doble sull’abisso

Euridice:

Abbracciò Persefone,

dapprima intimidita.

Poi, commossa,

guardò il suo uomo,

da lontano.

Và, sussurro la

Dea, tendi la mano.

Svelta,

seguilo,

prendi la vita.

Orfeo:

Canta di Lei!

Canta la pudìca gioia nascosta

nella trepida attesa;

racconta con il tuo canto armonioso,

che copioso sorge dal cuore.

Racconta quando,

i tuoi sensi già tesi,

Lei ti appare.

Solare.

Perdizione e Redenzione

Hai rapito il mio cuore,

sorella mia,

sposa.

Tu mi hai rapito il cuore,

 con un solo tuo sguardo,

con una sola perla della tua

collana!

(Cantico 4,9-11)

« Come sei bella,

amica mia,

come sei bella!

Gli occhi tuoi sono colombe».

« Come sei bello,

mio diletto,

quanto grazioso»

Cantico (1, 15-16).

Si cercano, gli amanti del Cantico , si rincorrono, si sfiorano, ma non si incontrano mai... perché sono già uniti, due in uno.

(L. Bosio: Annunciazione)

Gli alberi di Fernanda

Creature in cerca di Luce

Protesi nell’eterno

i lunghi rami

 membra umane

tese a strappare

dalla volta celeste

il disperato tramonto

e vedere se dietro

vive ancora

il colore della primavera.

I ricordi

i ricordi brutti.

Loro sono i protagonisti della vita..

scorrono veloci come i titoli di un film.

Dolore e angoscia e notti insonni....

Ti rendono vulnerabile e indifesa...

Puoi guardare un film,

non puoi cambiarlo...

Vorresti cancellarli,

ma sai

che con loro

cancellerai la tua vita.

(Anna 2007)

Quanno nominarono er cavallo senatore

Quer giorno er sorcio annò dar somaro meschino

che, poraccio, scoppiava d'envidia disdicevole

pe' quer fatto malandrino der cavallo, su cuggino,

ché solo perchè nitriva era stato fatto onorevole.

" Asino!" je disse, " Tu che scali li monti!,

Tu che prenni bastonate e porti pazienza,

perchè cor granne Re de' li conti

non t'aruffiani puro tu e cerchi aderenza?"

"Basta accorcià un pò le recchie sur puntale,

" continuò er sorcio, "pe' la voce penni 'na mentina!

Poi, anche se sei un fesso e stupido animale

sarai promosso, n'o spazzio de 'na mattina!"

"Te faranno, che sò, assessore, diputato!"

insistette er topo: "Somaraccio mio, come ‘n zogno

ariverai ai più arti piani der creato

ché lì, de chi n'fa 'n cazzo, c'è sempre bisogno! "

"Devi sapé però che pé tutta 'sta manfrina mollerai

'a lingua, er bucio e l'anima... se ancora l'avrai...."

I ricordi

I ricordi,

queste ombre troppo lunghe del nostro breve corpo.....

eccoli già apparire: melanconici e muti fantasmi ......

Ora sì, posso dire che m'appartieni

e qualcosa fra di noi è accaduto irrevocabilmente.

ma... precipitoso e lieve il tempo ci raggiunse.

Dovevamo saperlo che l'amore brucia la vita

e fa volare il tempo.

(Vincenzo Cardarelli - Poesie)

"Per loro infatti non servono segni per rinviare a esperienze, perché a queste attingono direttamente; per noi umani occorre invece la mediazione dei segni, al di fuori dei quali le esperienze risultano inesplicabili e informi, inattingibili: [...] l'angelo è trasparente [...] l'angelo non dice la verità, è la verità. L'angelo vede immediatamente in Dio ciò che pensa l'altro angelo [...] e quindi non ha nessun bisogno del linguaggio [...] ."

Peraltro tutti i ricordi, se pur razionalmente fissati nel tempo e nel luogo del loro compimento, non sono immutabili in quanto,  seppure depositati in forma originaria e statica, sono immediatamente inscritti in un processo, quello sì immutabile, consistente nel loro costruirsi, decostruirsi e ricomporsi lungo ogni istante dell'esistere, in ogni atto di esperienza  di pensiero, in ogni respiro.

In questo senso, di nuovo, si tratta di ricordi-non-ricordi, di tracce al di là del tempo. perché non appartengono a un tempo e a una memoria se non attraverso il loro costante pervadere il pensiero, inquinare il tempo ordinario, rimodellare la memoria cosciente.

Magari, irrompono nel momento della visione di un qualcosa che lo scatena, un'emozione, una musica, un dipinto, un richiamo qualsiasi, anche un divenire indistinto di attesa. O anche quando da dentro ci assale un vissuto che è un ricordo, per quanto impossibile da ricordare, e che a noi, pur se ignoto e straniero, è tanto noto da sembrare il filo conduttore del nostro destino.

Produrre una forma pensabile in termini umani e discorsivi è un tentativo di dare ragione e corpo a ciò che sfugge. Questo, credo, accada più o meno inconsapevolmente in ogni esistenza, anzi, credo che sia questo lo scorrere stesso dell’esistenza.

Per questo penso che, alla fine,  la realtà non  è altro che un fantasma, e che invece il luogo dove vive il sogno sia il vero luogo dell'esistenza.